O Cajú do Meu Jardim

31 de Dezembro, último dia do ano. 

Vou até o jardim procurar uma Rosa para enfeitar a mesa na espera do novo ano.

Enquanto caminho, a olhar para tudo e nada, um perfume captura minha atenção.

Sigo o suspeito facilmente, pois o aroma espalhado no ar parece ter criado um caminho, uma armadilha até ele.

Cruzo as Helicônias, cumprimento os Lírios brancos, cortejo as Estrelitzias...mas não são elas a me seduzir.

Inesperado, em um jardim, meu sedutor é um cajueiro, de exatos dez anos.

Ele me enche de surpresas, como se já fosse o que esperamos do ano novo.

Adornado completamente de delicadas flores rosas, produzia um perfume intenso e refinado.

Nem me lembrava que ele estava ali.

Durante todos estes anos, ele sempre foi um simples amontoado de galhos e folhas sem graça e sem estética. E a concorrência ao redor, não deu folga.

Outra árvore cresceu quase debruçando-se nele, encobrindo seu lugar ao sol. 

Um arbusto de jasmim, exuberante e sempre florido, era seu parceiro constante, quase anulando a sua existência diante de qualquer olhar interessado.

Hoje, dando a volta pelo cajueiro, vejo o primeiro fruto de sua existência. Ele é pequeno, de vermelho intenso. É rústico e perfumado. De novo, inesperado.

Me dou conta que o que separam são 10 anos, entre a semente que foi plantada ali, e o cajú que hoje posso colher.

Tantas mudanças de vida... de trabalho, de saúde, de humor, de sabor, de família, de amigos...Ficaram alguns velhos amigos. Chegaram novos velhos amigos. Teve gente que se foi porque partiu. Teve gente que se foi, porque não se repartiu.

Nem mesmo a mão que plantou aquele cajueiro está por perto. Não morreu, mas quase equivalente em perdas, não respeitou a si mesma. 

E o que gerou tanta dor, hoje é como a folha que acabou de voar no vento: foi, nem sei para onde. Superou-se.

O cajueiro está ali, sem pronunciar uma só palavra, mas dizendo muito. 

O que ele te diz?

A mim ele disse que é difícil, mas é possível superar. A natureza é assim mesmo: nasce sorrindo para uns, e faz lutar muito a outros. Alguém para te atrapalhar, tirar teu sol, tem sempre. Nem sempre é possível lutar contra eles. Gente "mais que você" também é fato. Vai ter sempre o mais alto, mais inteligente, mais desenvolto, mais tudo...Porém, cada um tem seu lugar. Importante é ser fiel a você mesmo, e seguir seu timbre. Tem sempre o tempo de surpreender, e o de se surpreender. O caminho é duro, mas é matemático: se você tiver que cair e levantar muitas vezes, a experiência fará as próximas empreitadas muito mais leves.

E que, seja bom ou ruim, o tempo passa.

Feliz ano novo, cajueiro.

Vida Avião

E se a vida fosse um avião?

Não tem flores...mas, quem sabe, seria bom.

Caminho suave e acarpetado. 

Quando tudo fica meio escuro, luzinhas se fazem presentes.
Luzes para que você não caia, sempre um referencial.

Sentiu calor, aumenta o ar.

Sentiu frio, peça ajuda e uma manta logo chega para você.

Por falar em ajuda, basta apertar um botãozinho.

Não falta água, nem comida.

De verdade, é proibido fumar.

Quando a vida vai dar uma balançada, alguém avisa.

Cada um sabe o seu posto.

Ninguém toma o seu lugar.

Também sabe-se que um dia a viagem vai acabar.

Mas nem por isto perde-se o gosto.

Gostoso mesmo que é voar...

Opa!

Mas será que não é melhor, ao invés de ser passageiro, PILOTAR?

A Dieta de Harvard

      Só pensar na palavra chocolate parece que engorda

Mas está comprovado por Harvard: 

Chocolate com flores faz muito bem à saúde

Porque em 99% dos casos vem coberto de amor

Porque em 99% dos casos vem acompanhado de beijinho

Porque em 99% dos casos vem recheado de carinho

Porque em 99% dos casos vem enriquecido com festa

Porque em 99% dos casos vem com sabor de vontade

Porque em 99% dos casos traz de brinde a felicidade

Nos 1% restantes, algum tarado não resistiu e comeu antes o chocolate...

Volare

Tem vezes que dá uma vontade de voar...

Buquê de Amigo

Impressionante as infinitas combinações de companias, muitas vezes inimagináveis, que a vida nos coloca a compartilhar.
Amigo gordo, magro, rico, pobre, vegetariano, viciado, naturalista, fumante, certinho, louco, divertido, depressivo, culto, fútil, macho, bicha, feia, bonita, casada, complicada, santa, malvada, yogue, surfista, exagerada, minimalista, decidida, insegura, cansada, esportista, policial, bandida, beata, exorcista, igual, diferente...
Sempre amigo, amiga. Uma delícia.

Pontos de Vista

A vida tem muitos pontos de vista.

Os mais óbvios, geralmente, são os menos interessantes.

Life has many points of view.

The most obvious ones, usually, are the least interesting.

La vita ha molti punti di vista.

I più ovvi sono, di solito, i meno interessanti.

Rosa Desabrochada

E, de repente, nos damos conta que somos a Rosa e que a nossa Rosa desabrochou

E, pior, à partir daqui nosso caminho é só o murchar

E se uma Rosa nunca mais desabrochou, é o fim...

"Veja Margarida", linda música do Geraldo Azevedo na voz encantada de Elba Ramalho.

A Moça no Jardim

A moça no jardim se preparava para pintar as flores.
Montou o pequeno cavalete de madeira. Colocou uma tela em um branco tão branco, que parecia silenciar tudo ao seu redor.
Tirou de dentro da bolsa uma caixinha de madeira, com tal cuidado, que parecia tratar-se da arca perdida. Com carinho, acariciou sua superfície e a abriu. Um sem-número de tubos das mais variadas cores de tintas surgiram como mágica.
E, como um ilusionista que tira da cartola um coelho, tirou do bolso daquele longo avental verde-oliva tantos pincéis quanto seriam necessários para a sua obra.
Colocou um pequeno banco na frente de tudo, como se indicasse que a aventura seria longa.
Respirou fundo e sentou-se na relva. Sentou na relva, observando o todo.
Passados alguns instantes, de repente, como se um raio invisível tivesse caído do céu, levantou-se e começou a pintar.
A pintura  nada tinha a ver com a paisagem diante dela.
Isto porque a moça pintava não a paisagem, mas o seu desejo. 
Desejo de que a vida fosse como aquele quadro ali. Uma pintura onde dominaríamos a cor e a fotografia da paisagem. Onde poderíamos retratar apenas os enquadramentos que quiséssemos. Onde fosse possível apagar ou recomeçar cenas ou personagens mal colocados ou indesejados.
Não era pretensão daquela moça. Era apenas o desejo quase pueril de que vida fosse mais justa, mais equilibrada, mais controlada e, principalmente, contornável. Onde as dores fossem evitáveis, e as decepções apagadas. E ainda sim, seria possível manter-se amores, flores e cores.
Que deliciosa pintura...
A moça, enfim, em meio a sua fantasia, terminou o belo quadro.
Mas na vida real, se perdeu na paisagem.

Colorida Vida

Cada dia
Ontem, hoje ou amanhã
Lembre
Onde quer que você esteja
Risada faz mover inúmeros músculos
Inveja não move nada
Doação faz bem para a saúde
Avareza não te levará nada

Viver é para profissionais
Invista então, neste aprendizado
Desistir em qualquer situação está proibido
Amar nunca será demais

Reflexão Floral

                            Olhai os lírios do campo.
                       Eles não trabalham nem tecem,
                             No entanto eu vos digo:
Mesmo Salomão, em toda sua glória, não se vestiu como um deles.

                                      (Jesus - evangelho segundo São Matheus)

Açucena

Há anos que Açucena, bela morena de longos cabelos encaracolados e olhos expressivos como se estivessem sempre à procura de uma resposta, havia deixado a sua cidade natal.

Ela era pequenina quando mudou para a capital com seus pais. Aliás seu pai, o bancário Sr. Jardim, batalhou muito por esta transferência. Mudar daquele lugar precário e distante, significava a possibilidade real de poder dar melhores oportunidades de educação à filha.

Na distante cidade, lá no meio das montanhas e depois de muitas curvas e lombadas da longa estrada, ficou a avó, dona Dalva, e as lembranças de uma infância vivida.

Primeiro os novos compromissos do novo cargo do pai, depois os compromissos escolares da pequena, depois o tempo que passa freneticamente, fez com que a tal cidadezinha ficasse ainda mais longe e longe.

Açucena cresceu, e a vovó envelheceu e adoeceu. Somente no drama da situação foi possível se dar conta da realidade: o tempo, muito tempo, tinha se passado.

De repente Açucena se viu ali, dentro do carro, vencendo todas aquelas curvas e lombadas da estrada, sem saber ao certo para onde ou a quem estava indo visitar. A esta altura, quem era exatamente a vovó que ela estava indo encontrar? Não havia mais a menor sintonia entre elas. Imagine se iria dar para dormir juntas na mesma cama... E que descabido era imaginar-se ceiar com a avó, tomando o leitinho com biscoitos da noite... Só faltava a cena de poder dormir enrolada com aquela echarpe fofinha que tinha sido da bisavó! Tudo parecia tão ridículo, sem lugar. E sobre o que elas iriam, afinal, conversar?

As nove horas que separavam as duas cidades, e que antes pareciam uma barreira secular, passaram rapidamente.

Açucena estava ali: na frente da casa da antiga casa da avó. 

Muito incomodada, teve que entrar sozinha no quarto de dona Dalva, que repousava.

Seus olhares se encontraram assim que a porta se abriu. Uma cadeira vazia, ao lado da cama, parecia enfadada de tanto esperar a visita que viria nela sentar.

Ela respirou fundo, e sentou-se ao lado da cabeceira da cama. 
Tentando parecer natural, sorriu para a avó e olhou para o teto, quase como se procurasse uma núvem e poder dizer: “_Será que vai chover?” 

Ao olhar para cima, o delicado lustre de margaridas chamou a sua atenção para o todo. Uma moldura de gesso com delicados galhos com pequenas folhagens, contornava os quatro cantos. Dali, um papel de paredes com delicados desenhos de madresilvas azuis,  descia e quase beijava o pavimento de madeira, enfeitado por passadeiras antigas, com cenas de um jardim florido.

Açucena agitou-se, porque nunca havia, na sua infância, reparado na riqueza daqueles detalhes. Quanta informação havia ficado para trás. De repente a infância, o passado, e o presente finalmente se encontravam. No meio, ficou o tempo perdido a ser recuperado. Então Açucena disse: “_Vó, nunca tinha reparado que o seu quarto pareceia um jardim!”

Dona Dalva sorriu e disse: “_ Jardim, como nosso sobrenome, Açucena.  Aliás, você sabe o porque de você se chamar Açucena?”

Açucena achava que seu nome era indígena daqui do Brasil. Provavelmente alguma heroína tupiniquim, assim como tem a Pocahontas nos Estados Unidos.

Na verdade, explicou a avó, seu nome foi escolhido por ela, que sempre adorou flores, em especial o lírio. 

Dona Dalva contou que o lírio, ali no interior era chamado de "Açucena", um nome feminino, muito mais adequado para uma flor. E para ela, o som da palavra lembra o açucar, que lembra o branco, que lembra a pureza. E todo mundo sabe que ela sempre foi muito devota da Virgem Maria. A flor da Virgem é o lírio, ou Açucena, que também segundo os preceitos do Feng Chui simboliza o verão, a fartura, o amor eterno e a pureza. 

E isto vinha de longe, porque até na Grécia antiga, haviam encontrado pinturas de lírios dedicadas a Deusa Hera. Aliás, numa passagem meio complicada da mitologia grega, o leite que o herói Hercules mamou quando lactante, derramou-se e acabou por formar a Via Láctea no céu e os lírios na terra.

E Dalva se chamava assim por causa da famosa estrela do mesmo nome. Estava tudo interligado: leite, Via Láctea, a estrela Dalva, os lírios, o céu, a terra.

E por aí seguiu a conversa e a tarde, entre taças de chá de camomila e fatias de bolo de fubá com semente de erva-doce.

Entre flores e outras de outras cores, Açucena resgatou o tempo. E as diferenças das distâncias se apagaram no vento.

Dormiram juntas, ao som dos contos da avó, logo após o leitinho quente do fim da noite...

De presente, Açucena ganhou a echarpe que costumava dormir quando criança.

Agora ela se lembrou como era: de crochê, com aplicações de pequenas rosas coloridas, é claro!

Um puríssimo final feliz...

Paixão

Vermelho intenso

Calor ardendo

Dia e noite, noite e dia

Dominando seu pensamento

A realidade me confunde

Me sinto dentro do filme

Acendo a todo o momento

Como se fosse vagalume

Sinto o cheiro, o perfume

Ele está sem estar

Prisão psicológica

Não quero me libertar

Um turbilhão

Ao mesmo tempo tranquilidade

Amor vermelho

Ai que vontade...

Flor e Poesia

Callas

Se chamava Maria.
Levava uma vida, pode-se dizer, branca, branda, imaculada.
Fantástica, era um copo-de-leite
Dedicada, estudiosa, comportada e milimétricamente perfeita.
Austera e determinada, mas claramente insegura.
Agarrava-se ao que estava dentro do seu domímio, e provava controlar seu próprio destino. Perigosa busca do não sofrer.
Casou-se com o óbvio, onde não haviam riscos, onde os sentimentos não tinham cores.
Sua afetividade era toda em branco.
Mas o destino não é meu, não é seu, não é dela.
E vieram as cores. Maria se apaixonou de verdade.
E o sentimento forte, intenso, colorido, carnal a devorou.
Maria mergulhou naquele mar e se deixou finalmente navegar.
Como uma criança que nunca tivesse experimentado chocolate, se lambuzou até a dor.
Destino descontrolado chamado paixão, que ela não queria que acabasse nunca mais.
Mas acabou.
E Callas deixou de enxergar qualquer cor na vida. 
E murchou.

Minha visão resumida da fantástica cantora lírica Maria Callas, que morreu do amor

As fotos são da flor chamada "Calla", ou "copo-de-leite colorido". 

Sybil e Dorian

Podia ser Maria e João,  Monica e Eduardo, Eva e Adão...

Se conheceram por acaso, ninguém apresentou.

Seus olhares se cruzaram no meio do nada e o tudo se fez.

O olhar cândido de Sybil traduziu imediatamente o desejo vindo de seu admirador.

Invadida pelo desejo, ela mordeu seu tão vermelho lábio inferior.

Dorian sorriu, como um vencedor.

Sybil, para não desmair, baixou o olhar.

Era o encontro da timidez com a audácia.

Sybil amava Dorian e Dorian amava Sybil.

Quando não estavam se beijando, se acariciando, era porquê não estavam juntos fisicamente.

Apesar da atração física, Dorian, que não recusava um desafio, decidiu viver o romance da maneira mais tradicional possível. E pediu Sybil em casamento.

Sybil imediatamente aceitou, e começou a aprender a passar, cozinhar, bordar, pintar e todas tantas outras coisas tradicionais.

Dorian, facinado pela idéia do casamento, escolheu a igreja mais antiga da região para a esperada celebração. Escolheu os copos-de-leite mais perfeitos para enfeitar a pequena capela, e decidiu por cobrir toda a nave por onde passaria a noiva de pequenos e delicados jasmim-limão.

E foi muito longe buscar os músicos e instrumentos musicais à altura do seu sonho.

Passava os dias a preparar o grande dia, mas ao cair da tarde ia sempre para os braços de sua Sybil.

O esperado dia das núpcias se aproximava. E exatamente na noite precedente, ao chegar na casa de Sybil, encontrou esta com um sorriso arteiro e qualquer surpresa que escondia dentro de uma linda caixa de cetim, a qual batia ansiosamente com suas delicadas mãos.

Dorian sentiu um inexplicável arrepio invadir o seu corpo. Apreensivo, não sabia ao certo se queria ou não saber o que tinha ali dentro.

Sybil pouco se importava. E com o mesmo sorriso e aquela mordidinha no lábio do primeiro encontro, ela abriu a tampa da caixa.

Simultâneamente, puxou de dentro um delicado e longuíssimo véu ricamente bordado com pequenos cristais, brilhantes como seus olhos.

Dorian, ao entender do que se tratava, deu um grito de terror. Afinal, conta a tradição, que o noivo ver o vestido da noiva, ou parte deste, antes do matrimônio, é fonte certa de profunda má sorte para o casal.

Mil imagens vieram à cabeça de Dorian. Morreria Sybil momentos antes da cerimônia ou um incêndio no fantástico hotel da lua-de-mel acabaria com a história dos pombinhos antes mesmo do seu começo? E se...

Sybil, percebendo a situação, ainda tentou se justificar, explicando que enquanto Dorian passava dias e dias preparando o grande evento, ela havia bordado o delicado véu. E nada mais justo que ele fosse o primeiro a vê-lo. 

Dorian estava arrasado, e não conseguia superar a idéia de que aquele era o começo do fim.

Deveria desistir de tudo. Basta. Basta. Basta.

Era o fim. Sybil tinha estragado tudo.

Este fato ocorreu na Inglaterra, faz muitos anos.

Sim, Sybil e Dorian se casaram, apesar do ocorrido. Afinal, ele já tinha pago antecipadamente  a maioria dos fornecedores.

Sybil se tornou uma famosa artista teatral, visto a sua capacidade de representar. Imagine que até a cena do véu era pura mentira dela. Sybil não sabia bordar...nem passar, nem costurar, nem cozinhar. Era quase dissimulada, mas só para conquistar de vez Dorian, que ela amava de verdade.

Dorian acabou por seguir Sybil, que precisava do seu apoio para poder dedicar-se a sua carreira. Dorian  passou a cuidar da casa, da comida e das crianças.

Eles tiveram três lindos filhos: Henry, Basil e James. 

Três filhos para uma atriz pode parecer muito, mas lembrem-se que Dorian era muito ligado às coisas tradicionais, e uma família numerosa faz parte de tudo isto.

Formavam uma família maravilhosa e harmoniosa.

E naquela casa, ainda hoje se pode ver na parede da sala principal o imenso quadro pintado quando todos ainda eram muito jovens. 

Ele retrata aquela família pouco convencional e, simultâneamente, tradicional.

E feliz, muito feliz.

Com carinho, para Maria Clara, inspirado no Romance "O Retrato de Dorian Gray", de Oscar Wilde (Inglaterra,1891), o qual sugiro imensamente a leitura.

Lua Azul

Já que hoje é dia de lua azul, aí vai uma trilha sonora ideal para a ocasião...

Síndrome do Passarinho

Passarinho

Em estado de alerta

Coração batendo forte

Sentindo ainda mais pequenininho

Agitação constante

O perigo não se sabe onde é

O perigo não se sabe vem de onde

Espera sufocante

Pavor de tudo

Não enxerga um aliado

Nem flores, nem cores

Tudo é apagado

Nada faz mais sentido

A morte ronda

Ele sente seus passos

E se sente vencido

Inimigo sem face

Que vem e vai

Triste fardo

Passarinho nem quer mais voar

O Livro da Vida

A única coisa certa desta vida é a morte. Isto é fato e fácil de convencer. Difícil mesmo é aceitar.

Mas será que tem vida na morte?

A flor nasce, abre graciosamente, explode em cores perfumadas e morre. Morre para dar vida ao fruto.

O rio nasce na montanha, cresce a cada curva, mas morre no mar. Morre para dar vida a quilômetros de terras que percorre.

O sol nasce cedinho, aquece nossas vidas, e vai morrer para dar vida à noite e suas sedutoras estrelas.

Um livro nasce nas suas primeiras páginas, nos envolve entre letras e linhas. E seja qual for o final, será sempre "o fim" a sua morte. Mas morre para dar lugar a uma nova estória.

E a própria vida é como um livro. Cada experiência vivida é um capítulo, e cada pessoa que convivemos se torna um personagem. Vivemos sabendo que haverá um final. E as possibilidades são muitas. Necessita cuidado, pois uma comédia romântica pode virar um drama, de uma página para a outra. E a coisa mais dolorida é a repentina perda de algum personagem principal...

E a única coisa certa, é que haverá, afinal, um final.

Verde e Amarelo

Ipê amarelo rodeado de verdes

Brasilidade em suas cores

Explosão de mil tons

Entre folhas, galhos e flores